Ein Gespräch mit der Sehnsucht

Sehnsucht:

Warum bist du plötzlich so still?

Ich:

Weil du laut geworden bist.

Sehnsucht:

Ich war doch schon immer da.

Ich:

Ja. Aber bisher warst du ruhig.

Du warst Teil meines Lebens, nicht dessen Mittelpunkt.

Sehnsucht:

Und jetzt?

Ich:

Jetzt wurdest du aktiviert.

Du hast ein Gesicht bekommen.

Eine Richtung.

Vielleicht sogar einen Namen.

Sehnsucht:

Ist das nicht gut?

Endlich weißt du, wonach du dich sehnst.

Ich:

Ich wusste es auch vorher.

Aber ohne Druck.

Ohne Illusion.

Sehnsucht:

Warum fühlst du dich dann so unruhig?

Ich:

Weil ich plötzlich denke, ich müsste handeln.

Suchen. Reagieren.

Als wärst du ein Auftrag.

Sehnsucht:

Bin ich das nicht?

Ich:

Nein.

Du bist ein Zustand, kein Befehl.

Sehnsucht:

Aber ich melde mich doch nicht grundlos.

Ich:

Nein.

Du meldest dich, weil etwas berührt wurde – nicht, weil etwas fehlt.

Sehnsucht:

Und dieser Kontakt?

Ich:

Ja, er hat dich geweckt, aber nicht gehalten.

Er war intensiv genug, um dich spürbar zu machen,

und zu vage, um dir Raum zu geben.

Sehnsucht:

Das klingt nach Enttäuschung.

Ich:

Vielleicht.

Oder nach dem Ende einer Illusion.

Sehnsucht:

Welche Illusion?

Ich:

Dass Nähe auch dann nährt, wenn sie keine Form hat.

Dass Intensität reicht.

Dass jemand in der Tür stehen bleiben kann,

ohne dass es auf Dauer schmerzt.

Sehnsucht:

Was willst du jetzt mit mir machen?

Ich:

Nichts.

Du darfst bleiben.

Du darfst laut sein.

Du darfst unerfüllt sein.

Sehnsucht:

Und was dann?

Ich:

Du wirst wieder weiter werden.

Still.

Teil von mir – nicht mein Motor.

Sehnsucht:

Und wenn ich wieder unruhig werde?

Ich:

Dann höre ich dir zu.

Aber ich renne nicht los.

Sehnsucht:

Du hast keine Angst, dass du etwas verpasst?

Ich:

Doch.

Aber weniger Angst als davor, mich selbst zu verlieren.

Sehnsucht:

Also wartest du?

Ich:

Ich lebe.

Und wenn sich etwas von selbst aus mir heraus bewegen will,

dann gehe ich.

Sehnsucht:

Und bis dahin?

Ich:

Darfst du da sein.

Ohne Ziel.

Ohne Adresse.